Обожаю свой разум(с) Шелдон Купер.
САРКАЗМ (с) Леонард Хофстедер.
Я гений. Мой разум – точный, поэтически слаженный механизм, которому подвластны любые задачи, который сокрушает любые преграды. Он прекрасен и совершенен как эльфийская песнь. И так же хуй пойми о чем.
А сейчас три короткие новеллы из моего сегодняшнего дня, коии могут послужить неоспоримым тому подтверждением.
Собрался я за малым в детский сад. Шесть вечера, ноябрь в средней полосе, мелкий удручающий дождь, все как положено. Я весь такой в своих мыслях выхожу из подъезда и понимаю, что на нас явно двинулся какой-то очередной хуев антициклон, потому что в сравнении с 3 часами дня температура упала примерно раз в шесть. Иду, трясуть, воображаю себя доблестным Джоном Сноу на Стене. И вдруг ко мне приходит осознание, что зря я кляну небеса и натачиваю на белых ходоков ножик из драконьего стекла, все с природой в порядке, в непорядке только я, потому что я (ВНИМАНИЕ!) вышел из дома совершенно не переодеваясь. То есть в шортах, заканчивающихся, лишь на пару миллиметров позже, чем мои ягодицы, майке на голое тело и тапочках. *фэйспалм*
До детсада я все же добрался. В штанах и пальто. И то слава Богу. Уже на месте минут пять не могу сообразить, какого это лысого сонтаранца дверь в корпус не открывается моим ключом от подъезда. Неразрешимую преграду двери разрушил ветер, который ее распахнул. Ну и пошел я наверх, старательно пряча от мамаш ключи и стыдливый румянец. *дабл фэйспалм*
Ну и в завершении сегодняшнего прекрасного дня имени моего сознания блохи я отправился на сходку треккеров. К 8 вечера похолодало еще сильнее (я проверил наличие всех элементов одежды!), ехать мне было долго и скучно. Опаздывая минут на 20, я добрался до места. Но, зная свой прекрасный разум давно и близко, решил все перепроверить на этот раз ты не обманешь меня, мелкая сучка! и разузнать туда ли я приехал. Туда, да. ТОЛЬКО БЛЯДЬ НА ДЕНЬ ПОЗЖЕ. Я трижды смотрел запись о сходке и ни разу число 19 с ней меня не смутило. *триббл фэйспалм. занавес*

@темы: ебанистика, у вас пацнянка сэр